Este olor a otoño…
Me patea la cabeza…
Y me tira en el campo.
Es eso.
Como una nostalgia.
Atroz.
Olor a campo.
Olor a pueblo.
Olor a pasado.
A primeros calorcitos artificiales.
Sol haragán.
Amo el yogurt de dulce de leche.
Camino al pedo.
Por la campiña.
Pero es esta cosa…
Caminar es pensar.
Debe haber algo químico.
Algún compuesto.
Que se activa.
Una suerte de espasmo.
Electroshock.
“Enfoca”.
“Respira”.
“(Feliz San Patricio)”.
Me dice.
Yo no le tengo onda…
A ese Santo Verde.
Me esta costando.
Respirar.
Enfocar.
Volver.
Punk rock.
Co-organizar.
Energía.
En bruto.
Como un sueño.
Como un letargo.
Como un algo.
Algo.
Olvidate que logre escribir una maldita oración cada vez son menos palabras por línea… muy extraño, pero bajan y bajan las palabras y se ponen así como también ombligueras y narcisistas. No quieren compartir renglón. Ya verán turras…. Acá mando yo. Princesa de la manguera….. aguantame, este tipo de impugnaciones si que no se me escapan tan rápido…. Dios no quiera que la reina se encuentre retirada al campo a descansar en tiempito más. Va siendo hora que reclame mi sitio, así tenga que cargarme a medio planeta de mierda. Puede que no reine con la manguera pero eso es nada al lado de mi monopolio del ladrillo...... te regalo la autobomba.
Lo voy a pensar.
Encima ahora que me siento más cerca del Pastor Minimal y que encontré a mi principe para compartir mi reino…… que viva el rock and roll.
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