“Más que claro”
Dice Trapito.
Que no entiende un carajo pero…
Le parece que tiene que apoyar la observación.
“Tiersen, es la banda de sonido de nuestra historia”
Repite Torcuata.
“Pero los ’90 de Tiersen”
Aclara Cirse.
“Es probable”
Acota Trapito sin comprometerse.
“Con seguridad”
Decreta Torcuata.
“Alguien sabe algo de mamá?”
Dice Cirse.
“Si no sabes vos, menos nosotros”
Contesta Torcuata.
“Hable hace unos días, sonaba extraviada”
Confiesa Cirse.
“Siempre está extraviada”
Dice Torcuata.
“Es probable”
Dice Trapito.
“No es tan así, tiene sus buenos momentos”
Defiende Cirse.
“Es probable”
Dice Trapito.
“Nos vamos unos días a la playa?”
Invita Cirse.
“No está mal”
Dice Trapito.
“Olvidate, no tengo un mango”
Espeta Torcuata.
Y se pone de mal humor.
(… grillos…)
“Escuchamos
Dice Cirse.
Tratando de devolver ánimos.
“Trapito, dale, hace un mate”
Termina por acotar Torcuata.
(*)
A veces no hace falta hablar.
Hay otras cosas que hermanan.
Que unen.
El mate es religión.
No hace falta vestir a la moda.
Ni haber leido a Faulkner.
Mate y pianitos de juguete.
Prueben en sus casas.
When I'm asleep in Cascade Street
I don't remember
I don't remember
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