En cuanto al invierno para Juanjo...

Bloque, qué va a ser un bloque, esa luz de porquería: no sé de qué sol podrido puede estar llegando. No tiene nada que hacer aquí; no sirve para nada. Que se vaya y se dedique a entrar por la vidriera de algún bar en algún otro planeta, un planeta de hijos de malas madres. Que no venga aquí. Aquí hace falta otra luz: una luz ciega, caliente, árida, al rojo blanco. Porque hace mucho frío. Hace un frío de la madona. Un frío del carajo hace. El casquete polar debe ser un poroto comparado con esto. En la Antártida, en comparación, uno podría andar en pelotas lo más tranquilo. Es la locura. Aquí uno echa un gallo y cae un cachito de hielo sobre la vereda. Todo el mundo anda escupiendo escarcha. Antes de ayer sin ir más lejos un tipo que andaba por calle San Martín abrió la boca para saludar a un amigo que pasaba por la vereda de enfrente y no la pudo volver a cerrar porque se le llenó de escarcha. Tuvieron que aplicarle un soldador para que pudiese volver a cerrarla, porque el frío que le estaba entrando por la boca abierta había empezado a congelarle la sangre. Si esto sigue así, en la primera de cambio me meto en la cama con noventa frazadas y no asomo la nariz hasta el mes de enero.


Juanjo Saer.
Que en paz descanse.
Muy Actual.

Carta 1

LAS CARTAS DE JERUSHA ABBOTT
AL SEÑOR PAPAÍTO - PIERNAS - LARGAS SMITH

Fergussen Hall 215

24 de septiembre

Querido y bondadoso síndico que manda huérfanos a la universidad:

¡Aquí estoy, por fin! Ayer viajé cuatro horas en tren. ¿No es una sensación curiosísima? Era la primera vez que me subía a uno.

En cuanto a la universidad, es el sitio más enorme y desconcertante que haya soñado jamás. Me pierdo cada vez que salgo de mi cuarto. Más adelante, cuando esté menos confundida, le enviaré una descripción completa. También le contaré de las clases, que no empiezan sino hasta el lunes por la mañana y ahora estamos a sábado por la noche. Sólo quería escribirle una carta en seguida para trabar conocimiento con usted.

Produce una sensación muy rara escribir a alguien a quien no se conoce. Me parece raro, de todos modos, estar escribiendo una carta, ya que en toda mi vida no he escrito más de tres o cuatro. Le ruego, pues, que perdone si las que le envío no son precisamente un modelo de estilo.

Ayer a la mañana, antes de partir, la señora Lippett mantuvo conmigo una conversación muy seria. Me indicó cómo debía portarme por todo el resto de mi vida y sobre todo cómo portarme con el bondadoso caballero que tanto hace por mí. O sea que tengo que ser "sumamente respetuosa".

¿Pero cómo diablos sentirse respetuosa con una persona que quiere que la llamen John Smith? ¿Por qué no habrá elegido un nombre con un poquitito más de personalidad? Tanto valdría escribirle al "Querido Poste del Telégrafo" o al "Querido Buzón de la Esquina".

Todo el verano pensé mucho en usted. Tener alguien que se interese por mí me hace sentir casi como si hubiera encontrado una especie de familia, como si ahora perteneciera a alguien. Y le aseguro que me resulta una sensación muy reconfortante. Debo confesar, sin embargo, que cuando pienso en usted, cuento con muy poco material que mi imaginación pueda elaborar. Hay sólo tres cosas que sé con certeza:

I. Usted es alto.

II. Usted es rico.

III. Usted odia a las chicas.

Podría llamarlo "Querido Odiador de Chicas", sólo que eso resultaría insultante para mí. O "Querido Sr. Rico", lo cual sería insultante para usted, como si ser rico fuera su única cualidad importante. Además, ser rico es una contingencia puramente exterior. Podría suceder que no siga usted siendo rico toda su vida. Muchos hombres muy inteligentes se arruinan todos los días en la Bolsa. Pero que es alto... sí, eso seguirá siéndolo toda la vida. De modo que he decidido llamarlo "Querido Papaíto-Piernas-Largas". Espero que no tenga usted inconveniente. Será un sobrenombre particular y quedará entre nosotros. No le diremos nada a la señora Lippett.

En dos minutos va a sonar la campana de las diez. Nuestra jornada está dividida en secciones por medio de campanadas. Comemos, dormimos y estudiamos al son de las campanas. Resulta muy estimulante. Me hace sentir todo el tiempo como un caballo de bomberos. ¡Ahí sonó la campana! Hay que apagar las luces... ¡Buenas noches!

Le ruego observe con qué precisión obedezco los reglamentos. Eso se debe a mi formación en el asilo John Grier.

Suya, muy respetuosamente,

Jerusha Abbott

3 veces. 3.

(resulta que estan estos muñequitos en el facebook, y me re estallaron, esa soy yo Torcu, con mis anteojos rojos nuevos......y el corderoy gris que Ana me tiene que arreglar.... y una guitarra de mentira porque bien se sabe que soy un animal con los instrumentos musicales, oigan ... ya arme unas 56 composiciones en este día en el que claramente no tuve ninguna intención de hacer nada, ni por mi, ni por la patria... yo no me lo voy a demandar a mi misma así que espero que esa perra tampoco me lo demande... al menos hice un seguimiento de las peripecias de este pibe Zelaya, estoy cubierta politicamente... tengo algo que comentar en la maldita sobremesa, y sigo sin entender entre otras cosas porque Kristina te mete cualquier excusa en cualquier momento y situación... )


Torcu andando en bici
Torcu sacando musculo
Torcu haciendo saludos "grosos" (?)
Torcu andando en motoneta con Cacho
Torcu y Lulita saltando como conejitas (?)


y...

Torcu dando vueltas en la calesita!!!! OH SII.
que patin mas maravilloso, la virtualidad ejercita todo lo que yo NO.





ese chiquitito asi alli arriba con una guitarrita posta, creanme que es Aristimuño. y si no me creen tampoco tiene mucha importancia bah... mañana voy a armar algun collage de estos con la imagen que tengo con Franco Bagnato. o pasado mañana mejor. ahora me voy a ir a comer ponele...



Y gracias por venir.
Cruza el amor.... Un día más....

y?

llueve lluvia DOS (dia torta frita)

Hoy nadie debería de estar cerca mío.

Tengo una autopista en la cabeza.

Escarra tenía bolitas ponele…

Yo una autopista.

Y no se que escuche y digo:

“uh viste que van a dar la PIAF”.

“pero debe estar re cara la entrada”.

Si, en efecto.

150 mangos la platea.

La produce Suar.

A quien le importa que produzca Suar.

Me peleo con la grabadora de discos.

Te lee de a uno.

Tipo cambias el disco y sigue en el anterior.

No entiendo como corno hace.

Le apretas que abra y se duerme.

Le apretas de nuevo y no arranca a abrir.

Que se cierra.

Lo terrible es que encontré 17 caramelos.

Me chorrea el indie por las orejas.

Al grito de “MINIMAL no te mueras nunca!”

No puedo entender porque no compro una nueva.

Después me vuelvo a olvidar.

“Los humanos no tenemos cola.

Tenemos ORTO.”

Te dice Marina.

Después: “lleno de teros esta”.

“Así, salvajes?” pregunto…

“si si, en la cancha de fútbol tienen nido,

Son como cinco o seis”.

“si si oigo que más de uno es”

“si. Como locos están”.

Doy con Primal Scream

Doy con Virus.

Me reencuentro con Souljacker.

Sigo puteandome con Díaz Vélez.

Porque carajo llueve tanto?

Tengo dos pesos veinte.

Ni para puchos me alcanza.

Igual me niego a salir al kiosco.

Vicio-control genera esta maldita.

Fredo me manda la medida del caballerizo.

Como si con eso te saco andando todo.

Necesito irme ya.

Aunque tenga que hacerlo en bote.

3 semanas y un pelito me quedan.

Porque aunque tenga que hacerlo en bici.

Me voy.

Voy a hacer que sigo con Diaz Velez.

Termino por odiar todo lo que inicio.

Por saturación debe ser.

Porque me embolo con tanta facilidad?

Porque no puedo sentarme y ver 3 novelas?

3 culebrones de corrido.

O ver el noticioso, la novela y algo más ponele.

3 programas de corrido.

Encima va Mauri y le regala un bandoneón.

A la otra. No se que significancia tiene.

Que es un tango viejo?

No estoy para especular hoy.

Ni abrí el diario, ni me entere de nada.

De las novedades de mi Amadito Boudou.

Ahora me dio hambre che.

Y me doy cuenta tarde que era el día.

EL día de la torta frita.

llueve lluvia.

Salí a fumar un pucho y que me encuentro…

Una lombriz perdida en el patio…

“se escapan” me dice Marina.

Pienso y pienso “se escapan???”…

Claro, mucha agua se ahogan capaz.

Les falta el aire (¿?)

Bueno.

Neurosis nao tem fin.

No para. Cae y cae agua.

Y no para.

Afuera es como una gran palangana.

Es muy punk.

Me muero por salir a chapotear.

Pero me voy a enfermar.

Es invierno. Aborto las ganas locas.

Escucho una canción de este disco.

Otra de este otro.

Pasteo en facebook.

Pasteo esta otra en facebook.

Quiero pastear el disco de Tori entero.

El nuevo. La gente DEBE escucharlo.

Mmmm es muy neurótico.

Paro de pastear.

Sigo dibujando Díaz Vélez.

Me re embolo de Díaz Vélez.

Hago otro mate.

Vuelvo a Díaz Vélez.

Me re embolo.

No puedo de a una cosa por vez.

Y zaz que veo justo que hay un concurso.

Para ir a ver a Tori a algún sitio.

Gana el pesimismo inmediatamente.

No voy a ganar ni en pedo.

Así y todo me anoto. Total.

Era solo para americanos…

Fuck it, me anote igual.

Y luego leí las cláusulas.

Ahora se fehacientemente que no gano.

Ni en pedo.

“U.S. residents who are at least 13 years old”

Me falto la parte del U.S. resident.

Acá en el culo del mundo no es US resident.

Y me acuerdo de Giordano anoche…

Con su “esto es el mundo” atado a:

“no hay crisis” atado a:

“productos manufacturados” atado a:

“democracia sudaca” y así las cosas…

Perdido en algún lugar de Italia.

La parte rica de Italia, se aclara.

Con Silvito no hay crisis…

Hay fin de semana en el campo.

No hay desgracias.

El cura termino en un hospital,

Pero porque el Vaticano es independiente.

Que se joda. Igual, IGUAL…

Yo creo que esos dos…..

Silvito y el cura… algo habrán compartido.

Pero es sacrílego lo que escribo.

O en última instancia chupa cirios de nuevo.

No da. Patino en Jesús Galilea.

Me niego.

Basta.

Porque había puesto B-aticano.

Con B de bueno.

En vez de,

V de vergüenza (debería de darles).

Baticanal.

Oh yessssss.

Y si, la verdad.

Pensaba que se puede vivir en la medida que uno asume y/o toma conciencia de que alguien, aunque mas no sea una persona, nos quiso/quiere en la vida.

Eso, y solo eso es suficiente para levantarse en la mañana y tener combustible de sobra para seguir peleando, empujando, avanzando, superándose, viviendo.

Va un ejemplo: mi padre, estuvo escasos 9 años conmigo, y de todas formas, su amor fue tan grande que ahora con el tiempo entiendo que no necesito nada más.

Ese es el secreto.

La expresión material de ese amor se quebró hace más de 20 años y sin embargo esta tan vivo como su memoria en mi. Me hace feliz, me da paz.

Y no necesito nada más.

Si a eso le sumamos el cariño de gente que la vida te presenta de alguna manera (para algunos casual, para otros un arma del destino) no deberíamos de preocuparnos ya.

Alguien nos quiere, en esta esfera o en otras.

Sentirlo plenamente.

No se necesita nada más.

Después puedo salir con mis patines compulsivos,

Del estilo tragarse en un par de meses la saga de JJ Benítez…

Después puedo ser catalogada de “chapita”.

Después resulta que de nuevo, me siento bien.

Y todo porque finalmente entendí que mi padre me quiere.

En tiempo presente.

Porque ese tipo de cariño no tiene espacio, no tiene tiempo.

No cuestiona, no ataca, no agrede, no impone.

AMA.

Y punto.

Con 9 años fue suficiente.

A mi me llevo unos cuantos más advertirlo.

Pero no todos tenemos la misma velocidad.

El mismo tiempo humano.

La misma sabiduría.

La misma capacidad de amar.

Hay gente que sigue participando.

Espero lo logren.

Les deseo la mayor suerte del mundo.

Hay algo que se llama fuerza de voluntad.

Y otra cosa que Fabián me dijo:

“la caca es caca”.

Y si, la verdad.

el día del funeral de Michael.

Esta cosa de la neurosis.

Síndrome ansiolítico agudo.

Y justo se te cruza un Yann Tiersen.

Y pumba.

Se te cruza un “Internet Download Manager”

Y pumba.

La gente no entiende nada.

No entendemos nada.

Kris pobre hace lo que puede.

El muchacho este, Prat-Homo también.

Con sus limitaciones.

No es mi culpa que se me cruzo Benitez.

Y pumba.

Ni el bajate de la cruz…

Necesitamos la madera, mártir de la causa.

Paga lo que debes.

O pumba.

A veces me da culpa forzar/ tensar piolines.

A veces me doy cuenta que no hay opción.

No tengo opción.

Me siento bien.

Por la parte de Swann.

Llueven cisnes.

Gladiolos.

Calas y bombones.

Un señor mayor me reta.

Justo cruzando el puente de la mujer.

LO SE, le contesto sin dejar de caminar.

OHH Yesss grita Ricardo con voz de pastor.

Le responde al pastor de Michael.

THANK YOU Michael.

Aprovecho la alegría y jocosidad del momento.

Y le mangueo una torta de ricota.

No una porción. La torta entera, claro.

Consigo la torta de ricota.

Voy a comprar la torta de ricota.

Comemos la torta de ricota.

“sos rápida” me dice Ricardo.

“no para todo, no para todo” le contesto.

“sos viva” me dice Ricardo.

“no en todo, no en todo” le contesto.

Llega Fredo repuesto de su enojo de mediodía.

(son 13:30 CELESTE! 13:30! Dijiste a las 13!!!)

Ya advertido del milagro de la torta de ricota.

Intenta el chiste, “quien compro???”

Hace que tira papelitos como “Alacran”.

No contento con la representación mímica, agrega:

“sabes quien es Alacran? Lo viste? Lo viste?”

Y va y se sirve una porción de “pizza de ricota”

Que no, que es torta.

Que es pizza.

Que es torta.

Que en Alvarez Jonte hacen pizza de ricota.

No bueno, pero esto es torta.

Te cedo Tarta capaz…. Pero no pizza.

Y entre tanta alegría y más jocosidad,

No daba recordarle que nos invadieron de nuevo.

Que la Mujica tiene habitantes de nuevo.

Todo un tendil de ropa sobre el enrejado.

Así que me hago la boluda.

Igual ya los tuvo que haber visto él también.

Y me dice, “para que tengo mensaje de Baptiste.”

Y oye el mensaje de Baptiste.

Y Baptiste que decía:

“Hola Sr. Fredo, habla Baptiste EL FRANCES”.

Se nos va de retorno a su hogar el loco suelto.

Me doy cuenta que voy a extrañar Madero.

Por mas que lo desprecie abiertamente.

MI Amadito Boudou ahora es ministro.

Que paranoia linda me pego con el chancho.

No temo por mí, temo tenerlo encima y pasarlo.

Mira si se muere alguien por mi culpa.

Eso me trastorna.

Aunque vamos! Tampoco que es eso solo.

Lo que me trastorna.

Ni se si hace falta eso, es más.

Encima entre los gritos antes citados:

(son 13:30 CELESTE! 13:30! Dijiste las 13!!!)

Que va Fredo y me tira la cara y le digo,

“te equivocaste, no entendes nada”.

“y que yo estoy sano”

“no, no sabemos si incubamos”

Y Sand que nos mira de reojo.

NO se mete.

Aguardaba tole tole.

Por lo de la media hora tarde.

Y yo… me sentía más allá de eso.

Porque vengo tensando piolines.

Y la verdad,

Me siento bien.

Se van, Sand se deja todo olvidado.

Nos tiramos las dos, 3 o 4 besos al aire.

Nos prometemos que la próxima…

Nos rociamos en spray alcohólico y nos abrazamos.

Es que no nos vemos tan seguido.

Vuelve Fredo a buscar todo lo olvidado.

Ya se había pasado el agritamiento (?)

Y así.

***

(Después vino la torta, el funeral y todo eso.

Es que arranque al revés con el relato.

Perdón

Y la verdad,

Me siento bien.).

Se me ocurrio una idea...

Dumbo: Che, Torcu… se me ocurrió una idea…

Torcuata: jodeme…

Dumbo: No, vistes ese pibe Jesús Galilea?

Torcuata: si…

Dumbo: no es copado?

Torcuata: si…………….

Dumbo: digo, no estaría buenísimo así, esponsorearlo? Fomentar sus ideas? Propagarlas?

Torcuata: eh…

Dumbo: digo, armarle una campaña, marketing, gráfica, página de facebook, blog, photolog y todas esas cosas… twitter…

Torcuata: mmm es medio peligroso te digo…

Dumbo: no! Porque? Más ahora que se nos fue Fernando Peña… hace falta gente con ideas revolucionarias………

Torcuata: si pero la gente puede terminar desfigurando su mensaje…

Dumbo: si lo encausamos como corresponde capaz no… lo estructuramos, normalizamos, legalizamos de una forma u otra lo que se puede o no pensar, opinar, discutir, repetir, adoptar, obviar, prohib…………

Torcuata: sabes que me haces acordar a algo, pero no me doy cuenta a que…

Dumbo: un icono moderno?

Torcuata: un icono… no sé si moderno… pucha, no me sale…

Dumbo: digo, hace falta un tipo copado, brillante, un BUEN TIPO… no? Capaz la pega… y la gente se copa con él y pueden vivir mejor…

Torcuata: Tipo Mesías decís…

Dumbo: NO! Bastante con la Iglesia Católica para eso. Que chistosa que sos…

Galilea, Jesús.

"Debes aprender que incluso la expresión de un buen pensamiento tiene que ser modulada de acuerdo con el nivel intelectual y el desarrollo espiritual del que escucha. La sinceridad es más útil en las tareas del reino cuando se casa con la discreción." Jesús Galilea.

Para mi JJ Benítez habla con Jesús Galilea en vivo y directo. Él dice que si tuviera que contar de donde saca la información para los libros, nadie le creería igual. Así que yo me imagino y me asumo en esta idea de que el tipo tiene un teléfono rojo al despacho de Galilea, directo.

Porque a mi me da igual de todas formas de donde corno saca la data… me gusta lo que esa data me genera… se me hace más próximo a lo que necesito creer.

No sé la verdad…

NADA.

Muchas cosas si evolucionan y se resuelven en sus giros…

Pero otras tantas quedan ahí bajo un velo misterioso.

Inescrutable.

Recién ahora me doy cuenta de eso…

A lo mejor con el tiempo también se develan.

A lo mejor no.

A lo mejor nunca nunca para nadie.

O nunca para mí.

Quiero poder manotear el teléfono rojo de ese forro de Benítez.

Porque él si y yo no?

“De tan bizarro es hermoso”

Tremenda frase que no deja de acompañarnos.

Se actualiza automáticamente.

Como el Avast! Antivirus.

Que le diría al Sr. Galilea de poder manotear el teléfono?

Mmmmmmmmmmmmm

“hola Sr. Jesús, como le va? Me preguntaba… como va a salir la selección Argentina de Diego Armando en el próximo mundial? Clasifican o no? Lo ganan o no, en la medida que clasifiquen claro, no se va a creer que soy así de estúpida… si si, bueno, Ud. Sabe que lo soy, pero tampoco es tan así como para que me lo escupa abiertamente en la cara… bueno, mejor corto o nos vamos a enojar y no quiero pelearme con Ud. Porque le tengo cariño. Muchas gracias eh?”

NO. Definitivamente NO. Muy trivial.

QUE LE DIRIA?

Mejor ni me propongo semejante gesta y ya.

Si quiere hablar………. Que me llame El.

Mi teléfono lo debe tener.

Tía Susy usaba Yes nocturnas... porque carajo he sido dotada con una mente tan bosta que acumula información bosta, inútil, corrosiva. Al pedo por siglos luz de tiempo. Bueno.
Ya fue.

Esa señora yola

Ufff.
Neurosis post 31.
Y si que se siente pasar la barrera.
Todo este año CRECI así de grande.
Todo me chupa más un huevo.
Todo es más relativo.
Depende de donde lo mires.
Se asume bien de a poco lo inevitable.
La mierda ocurre.
Difícilmente deje de ocurrir.
So, fuck it.

Neurosis acentuada.
Achaques de la edad.
Palabras de anciano acentuadas.
Fortalecidas.
Si, necesito hablar con la señorita recepcionista.
La pucha.
Bueno viejita que le vas a hacer.
Me conformo con muy poco.
Me conformo con ansiar.
Me conformo con añorar.
Me conformo con creer.
Me conformo con confiar.
Que puede ocurrir.
Eso.

Algún día me va a tocar una buena.
Algo.
A mí.
Y si no… bueno.
No importa.
Total…
Debía ser así.

El Nazareno podría explicarse.
Porque volvió en los ’60…
Para llevarse a la Yola a Jerusalén.

Mazapán.

Y la tengo con las figuritas de mazapán.

Y dale con que se torna en horas de debate.

En donde venden las mejores.

De cual nacionalidad.

Y la tengo con los vampiros.

Y ahora pegue la nueva zaga fantasiosa.

Aunque dudo cual Emo. Si me conviene.

Llevo unas 6 horas de lectura abusiva.

La pucha, porque había escrito algo bueno.

Pero tengo muchas reservas para publicarlo.

Así que UNA vez que tengo algunas reservas.

Mejor me lo guardo.

Estaba en ese escrito Marat Zafin.

Marat y su “no me peguen soy Giordano”.

Estaban Suar y Franchella en Mar del Plata.

Si.

Y se me viene Ricardo en su Audi.

La nave nodriza nueva de Jorge.

El C4 de Mario.

Y yo a pie felizmente en Panamericana.

Que no se malentienda.

Menos mal que tenía las running.

Y el mega Sambayon.

Y la agonía de unaS muelaS que no paran.

La mierda.

Mañana.

Mañana.

Mañana.

Voy.

Que lindo el C4 de Mario.

Que impresión las chicas en el local de Lisa.

Eran como de video musical.

De comercial estético.

Todas iguales, todas maquilladas.

Perfectamente.

Y yo con las running.

Con la muela agónica.

Lisa increpando mi descuido.

Dandi y Gina comiendo sus papitas.

Los perros van al cielo?

Los autos importados de Víctor Heredia.

Vean, que Víctor vive en Mapuche.

Y así que me dijeron que dice que no.

Y este asunto de blackberries e i-phones.

De netbooks. Comprala, comprala.

De certificaciones green.

De lo raro que es todo.

Es todo tan raro.

A veces.

Y la tengo con las figuritas de mazapán.

Ilustrativamente se pueden comer cabezas.

Total… solo hay que poner nombre.

A la figurita.

De preferencia, las españolas.

Eso si. Las cebollitas, Alemanas.

Necesito unas running nuevas.

Bajón andar con las viejas en tremendo elitismo.

Here is the place, now is the time

Vea usted pues… que los años de mierda DEBEN de tener algún fin último. Pongamosle que si lo tienen. Así que podemos hacer como una lista:

2008. El año contrariado.

Aprendimos que de querer ir a Baradero (Pcia. de Bs. As.) cuando pronostican lluvia, no alcanza con los tapaditos plásticos, sino más bien, bote y sol de noche para apalear los efectos de la inundación y el corte de energía eléctrica.

Que no se puede mezclar con tanta liviandad el divalproico con champagne.

Que siempre una ha de estar lista para mudarse inminentemente. Y mudar a otros también porque no, les digo.

Que siempre una ha de estar lista para viajar 1600 km de manera inminente.

Que de viajar 1600 km bien pueden ocurrir piquetes agrarios a considerar.

Que una puede pedirle a Dios un hijo, y este Señor te puede mandar un perro.

Que se puede entrar a cuanta expo se nos ocurra. Cultivo de la caradurez creo que se llama esta enseñanza.

Que las nuevas alarmas para el hogar, hasta te pasean la mascota.

Que Mauricio arregla parques y los “encanta”, como el Saavedra, ponele.

Que existe un coso que se llama facebook, que te escupe toda tu vida en un par de semanas en la cara. (No sé, aún, las consecuencias).

Que era verdad eso de que nunca sabes de quien te vas a enamorar. DE ESO. Si.

(Un millón de ítems mas….)

Las partes q nunca retengo, año tras año:

Que hay gente que no vale la pena.

Que no se puede confiar en todo el mundo.

Que lo que tanto temo que ocurra, siempre ocurre.

Y sigo viva.

Y sigo siendo yo. (un poco maltrecha pero yo).

Con la que me toque bailar….

Por lo que en el 2009 quiero capaz:

Terminar de ir a ese sitio inmundo de una vez.

Tener un sitio en donde vivir en paz y felizmente.

Tener un sitio en donde trabajar en paz y felizmente.

Poder ver a mi hijo perro.

Estudiar la posibilidad de dar con un hijo humano.

Vivir tranquila, bah. Seria suficiente.

Eso nomas.

Feliz año che, a todos.

Celeste.